Chương12: Tối Hậu Thư Lúc Nửa Đêm

Cơn mưa phùn rạng sáng mùa đông như một tấm lưới nhung ẩm ướt giăng kín bầu trời Hà Nội, biến những con phố cổ kính thành một mê lộ chìm trong sương mờ buốt giá. Tiếng lốp chiếc Toyota Land Cruiser chuyên dụng rít ken két trên mặt đường Hàng Bông loang loáng nước, bẻ ngoặt gắt gao vào ngõ Yên Thái. Kim đồng hồ trên bảng điều khiển xe chỉ bốn giờ mười lăm phút sáng. Gió lạnh luồn qua khe kính hé mở, phả thẳng vào mặt Trần Hoàng Long từng đợt buốt nhói, nhưng không làm dịu đi ngọn lửa đang cuộn trào trong lồng ngực anh. Ở ghế phụ, Lê Nhã Uyên một tay giữ chặt hộp bảo quản lạnh chứa ống nghiệm máu gốc của Trung tá Vũ Đình Khiêm, tay kia nắm chặt quai vịn trần xe. Đôi mắt sau gọng kính titan của cô dán chặt vào kính chắn gió, nơi cần gạt nước đang gạt qua gạt lại theo nhịp điệu hối hả, phản chiếu ánh đèn vàng vọt từ những mái ngói rêu phong hai bên đường. “Anh Long, bình tĩnh,” giọng Uyên trầm tĩnh nhưng vang lên rõ ràng giữa tiếng gầm rú của động cơ. “Kẻ đột nhập chọn thời điểm này không phải ngẫu nhiên. Vừa ngay sau khi chúng ta lật lại được bằng chứng ngụy tạo từ bác sĩ Giáp, căn nhà của thầy Khiêm lại có biến. Hoặc là Quách Mạnh Hùng đã đánh hơi thấy nguy cơ và muốn tiêu hủy thứ gì đó còn sót lại, hoặc...” “Hoặc là Nguyễn Thanh Tùng,” Long tiếp lời, giọng anh khàn đặc, bàn tay siết chặt vô lăng đến mức các khớp ngón trắng bệch. “Nó đang tìm kiếm chìa khóa cuối cùng.” Chiếc xe phanh dúi dụi trước con ngõ cụt chật hẹp, nơi ánh đèn chớp xanh đỏ của xe tuần tra Công an phường Hàng Gai đang quét qua những mảng tường vôi vàng bong tróc. Trung úy Nam cùng hai chiến sĩ dân phòng mặc áo mưa trùm kín đầu đang đứng chốt trước cánh cổng sắt số 14. Căn nhà hai tầng kiểu Pháp cổ nép sâu trong góc khuất, những chấn song sắt rỉ sét uốn lượn hình hoa văn thời thuộc địa như một chứng nhân câm lặng của quá khứ. Cánh cổng sắt bên ngoài đã bị bẻ khóa bằng kìm cộng lực, để lại những vết cắn kim loại mới tinh còn ánh lên sắc bạc dưới làn mưa. Long đạp cửa bước xuống, vạt áo măng-tô đen bay phần phật trong gió bấc. Uyên nhanh nhẹn bước theo sau, đeo găng tay cao su nitrile và xách theo va-li khám nghiệm hiện trường cá nhân. “Báo cáo anh Long, chị Uyên!” Trung úy Nam vội vàng giơ tay chào, hơi thở phả ra làn khói trắng xóa vì lạnh. “Mười phút trước, tổ tuần tra phát hiện ổ khóa ngoài bị cắt đứt. Chúng tôi áp sát thì thấy có vệt đèn pin quét qua cửa sổ tầng hai. Tuy nhiên, khi chúng tôi ập vào sân thì đối tượng đã tẩu thoát qua lối cửa hậu thông sang mái nhà ngói của ngõ Tạm Thương. Địa hình khu này nhà cửa san sát, mái ngói đan xen như mạng nhện, chúng tôi đã cử người phong tỏa hai đầu ngõ nhưng chưa thấy tung tích.” “Có tiếng động cơ hay dấu hiệu phương tiện không?” Long hỏi dồn, ánh mắt sắc lẹm đảo quanh mặt đất ẩm ướt trước hiên nhà. “Không có tiếng xe, thưa anh. Hắn di chuyển cực kỳ êm, gần như một cái bóng.” Long gật đầu, ra hiệu cho Uyên cùng tiến vào bên trong. Anh rút chiếc đèn pin chiến thuật công suất lớn từ thắt lưng, bật luồng sáng trắng cường độ cao quét dọc lối đi lát gạch Bát Tràng đã mòn vẹt. Mùi ẩm mốc của một căn nhà bị bỏ hoang nhiều năm xộc thẳng vào cánh mũi, trộn lẫn với mùi vôi ẩm, bụi gỗ mục và thoang thoảng một mùi hương trầm tàn đọng lại từ những dịp giỗ chạp. Kể từ ngày thầy Khiêm hy sinh mười năm trước, căn nhà này được người thân ở quê nhờ một người họ hàng thỉnh thoảng ghé qua hương khói, nhưng hầu như luôn đóng cửa im ỉm. Với Long, mỗi viên gạch, mỗi góc tường nơi đây đều in hằn những buổi tối hai thầy trò ngồi đàm đạo bên ấm chè mạn đặc sánh, phân tích từng hồ sơ án mạng dưới ánh đèn bàn chụp xanh. “Nhìn này, Long,” Uyên khẽ gọi, hạ thấp đầu pin soi xuống bậc thềm gạch. Trên nền đất ẩm phủ một lớp rêu trơn sát ngưỡng cửa, có một vệt giày in rất mờ. Uyên quỳ một chân xuống, rút thước đo mini đặt cạnh dấu vết: “Dấu đế giày cao su mềm, hoa văn lượn sóng, kích cỡ khoảng 40. Độ sâu lún rất nông, chứng tỏ người này có thể trọng nhẹ, chỉ khoảng năm mươi lăm đến sáu mươi cân, sải bước dài và tiếp đất bằng mũi bàn chân. Tác phong di chuyển của một kẻ được rèn luyện sự khéo léo, hoặc có thói quen làm việc tỉ mẩn, cẩn trọng.” “Nguyễn Thanh Tùng,” Long lẩm bẩm, ánh mắt lóe lên tia nhìn phức tạp. “Nó gầy gò, thể trạng xanh xao do nhiều năm khép mình trong phòng kín phục chế đồng hồ. Bước chân này hoàn toàn trùng khớp với phân tích nhân trắc học của nó.” Cả hai bước qua cánh cửa gỗ lim nặng nề đã bị cạy bung then cài bên trong. Khác với vẻ lộn xộn thường thấy trong các vụ trộm cắp thông thường, phòng khách tầng một gần như không hề bị xáo trộn. Tủ sách bằng gỗ gụ chứa đầy các tập giáo trình nghiệp vụ điều tra, tuyển tập luật hình sự cũ kỹ vẫn xếp ngay ngắn. Chiếc đồng hồ quả lắc Odo treo tường đã chết đứng ở vị trí mười một giờ hai mươi phút từ cả chục năm trước, phủ một lớp bụi mờ xám xịt. Kẻ đột nhập không thèm liếc mắt đến những món đồ cổ có giá trị hàng chục triệu đồng trong tủ kính. Mục tiêu của hắn nằm ở tầng trên. Long bước lên cầu thang gỗ, từng bậc thang cọt kẹt r*n r* dưới sức nặng cơ thể anh như đang đánh thức những ký ức ngủ vùi. Tầng hai là nơi đặt bàn thờ gia tiên và căn phòng làm việc cũ của Trung tá Khiêm. Khi luồng sáng đèn pin quét vào phòng làm việc, cảnh tượng bên trong khiến chân mày Long nhíu chặt. Bàn làm việc bằng gỗ sồi đã bị kéo dịch ra giữa phòng. Toàn bộ các ngăn kéo bị kéo tung, tài liệu giấy tờ ố vàng rơi vãi lả tả trên sàn nhà. Một chiếc két sắt mini thời Liên Xô đặt ở góc tường đã bị mở toang, bên trong trống rỗng ngoại trừ vài tập hồ sơ lưu trữ hộ tịch cũ kỹ. Uyên bước cẩn trọng, tránh giẫm lên các mảnh giấy, mắt cô quan sát những góc cạnh kim loại của ổ khóa két sắt: “Không có dấu vết cạy phá bằng xà-beng hay khoan phá hủy. Ổ khóa cơ ba số này bị mở bằng kỹ thuật thính chẩn — dùng ống nghe y tế hoặc cảm nhận dao động vi mô của bi khóa. Kẻ đột nhập có đôi bàn tay cực kỳ nhạy cảm với các cơ cấu cơ khí chính xác.” “Đúng là Tùng,” Long nói, giọng anh trầm xuống đầy nặng nề. “Nó không tìm tiền, cũng chẳng tìm vàng bạc. Những thứ nó lật tung lên đều là tài liệu cá nhân, nhật ký công tác và các hộp chứa đồ cơ khí cũ của thầy.” Long bước chầm chậm quanh căn phòng, ánh mắt rà soát từng chi tiết. Anh đứng lại trước bàn thờ gia tiên đặt ở gian ngoài. Bát hương bằng sứ Bát Tràng phủ lớp tro nguội lạnh ngắt. Trên di ảnh, Trung tá Vũ Đình Khiêm trong bộ cảnh phục với hàm Trung tá mỉm cười đôn hậu, ánh mắt cương trực như đang nhìn thẳng vào người học trò duy nhất của mình. Long đứng nghiêm, hai tay khẽ siết lại, lồng ngực thắt nghẹn. Thầy ơi, con đã biết sự thật. Thầy không hề say rượu. Thầy đã chiến đấu đến giọt máu cuối cùng. Một làn gió lạnh từ cửa sổ tầng hai bị cạy mở thổi thốc vào, làm tấm rèm vải thô bay phần phật, cuốn theo mùi ẩm mốc của vách gỗ. Long bỗng khựng lại. Ánh mắt anh dừng lại ở bức hoành phi bằng gỗ mít sơn son thếp vàng treo ngay phía sau bàn thờ, chạm bốn chữ đại tự: “Chí Công Vô Tư” . Đó là bức hoành phi mà chính tay Long đã cùng thầy Khiêm treo lên vào dịp Tết Nguyên đán năm 2013, chỉ một năm trước khi tai kịch ập xuống. “Uyên, lại đây,” Long thì thầm, giọng anh bỗng trở nên căng thẳng khác thường. Nhã Uyên lập tức bước tới bên cạnh anh: “Anh phát hiện ra điều gì?” “Thầy Khiêm có một thói quen bảo mật nghiệp vụ rất đặc biệt,” Long chỉ luồng sáng đèn pin lên mép dưới của khung gỗ bức hoành phi. “Mười năm trước, thầy từng dạy anh trong một chuyên án chống gián điệp kinh tế: Kẻ giấu đồ nghiệp dư sẽ tìm những nơi hiểm hóc, góc tối, đáy két sắt. Nhưng kẻ điều tra chuyên nghiệp thì hiểu rằng, nơi an toàn nhất chính là nơi trang nghiêm nhất, nơi mà ngay cả kẻ trộm hay kẻ lục soát cũng có xu hướng kiêng dè hoặc bỏ qua vì tâm lý e ngại tâm linh.” Long với tay lên, ngón tay anh chạm vào đường viền chạm trổ hoa sen ở góc dưới bên phải của bức hoành phi. Anh không dùng lực kéo, mà dùng đầu ngón trỏ gõ nhẹ theo một nhịp điệu ngắt quãng: hai nhịp ngắn, một nhịp dài — tín hiệu Morse của chữ “K” (Khiêm). Cạch. Một tiếng lẫy cơ khí siêu nhỏ bật ra khô khốc. Một mảnh gỗ ốp tinh xảo trượt nhẹ sang bên cạnh khoảng nửa đốt ngón tay, để lộ một khe hở hẹp chỉ vừa đủ nhét một phong bì thư mỏng. Uyên nín thở, đôi mắt mở to sau tròng kính: “Cơ chế then cài cơ học... Thầy Khiêm đã tự tay làm nó sao?” “Thầy từng là lính trinh sát công binh trước khi chuyển sang ngạch hình sự,” Long đáp, giọng anh run lên khe khẽ. “Thao tác mộc và cơ khí ngụy trang của thầy là bậc thầy.” Bên trong khe hở, một chiếc phong bì giấy xi-măng màu vàng nâu đã ngả màu thời gian, mép giấy hơi giòn vì độ ẩm nhưng niêm phong bằng sáp đỏ vẫn còn nguyên vẹn. Dấu sáp đỏ in nổi hình hoa tiêu la bàn — biểu tượng trùng khớp hoàn toàn với họa tiết khắc trên chiếc bật lửa Zippo mà Long luôn mang theo bên mình. Mặt ngoài phong bì, nét mực Cửu Long màu xanh đã phai nhạt theo năm tháng, ghi rõ bốn chữ nắn nót, cứng cỏi: “Gửi Hoàng Long, học trò của tôi.” Trái tim Long như ngừng đập một nhịp. Bàn tay anh run rẩy đến mức suýt đánh rơi chiếc đèn pin. Mười năm. Bức thư này đã nằm im lìm sau bức hoành phi suốt một thập kỷ, giữa bóng tối và sự lãng quên, chờ đợi người nhận đích thực của nó. Kẻ đột nhập vừa rồi dù thông minh và ma mãnh đến đâu, lục tung cả chiếc két sắt, nhưng vẫn không thể chạm tới được bí mật thiêng liêng nhất mà người thầy đã để lại cho người học trò. Uyên nhẹ nhàng đỡ lấy cánh tay anh, truyền cho anh sự vững chãi: “Mở ra đi, Long. Tiếng nói của thầy đang đợi anh.” Long hít một hơi thật sâu, nuốt khan sự xúc động đang dâng nghẹn nơi cổ họng. Anh dùng đầu mũi dao gấp đa năng khẽ khàng tách lớp sáp niêm phong cổ kính, tránh làm rách lớp giấy bên dưới. Bên trong phong bì là hai tờ giấy kẻ ô ly học sinh đã ố vàng, phủ kín nét chữ nghiêng sắc sảo, dứt khoát quen thuộc của Trung tá Khiêm, đề ngày 14 tháng 12 năm 2014 — đúng một ngày trước đêm định mệnh chiếc xe U-oát lao xuống dòng nước lũ sông Hồng. Long trải bức thư ra dưới luồng sáng đèn pin. Giọng đọc trong tâm trí anh vang lên, trầm ấm và uy nghiêm như thể người thầy khả kính đang đứng ngay sau lưng, đặt tay lên vai anh giữa đêm đông lạnh giá: “Hoàng Long, Khi con đọc được những dòng này, có lẽ linh cảm xấu nhất của thầy đã trở thành hiện thực, và thầy đã không thể cùng con đi tiếp trên con đường mà chúng ta đã chọn. Đừng đau buồn, và tuyệt đối không được tự trách mình. Chuyên án Quỹ Hướng Dương nguy hiểm hơn rất nhiều so với những gì thầy trò ta từng báo cáo lên Ban chỉ huy. Kẻ thù của chúng ta không đơn thuần là một nhóm lừa đảo từ thiện, mà là một mạng lưới tư bản ma quỷ được bảo trợ bởi quyền lực và tiền bạc không đáy. Đứng đầu liên minh bóng tối này là Quách Mạnh Hùng. Thầy đã thu thập được toàn bộ chứng từ chuyển tiền ngầm, danh sách các phi vụ buôn bán trẻ mồ côi ra nước ngoài dưới vỏ bọc nhận con nuôi quốc tế, cùng biên bản nghiệm thu ma nhằm rút ruột hàng chục tỷ đồng tiền cứu trợ đồng bào lũ lụt. Thầy biết Hùng đã đánh hơi được. Trong nội bộ của chúng ta có kẻ phản bội — kẻ đã bán đứng lộ trình điều tra của thầy cho tập đoàn Hùng Phát. Thầy không thể tin tưởng bất kỳ ai vào lúc này, ngoại trừ con. Toàn bộ dữ liệu kiểm toán gốc, các tệp âm thanh ghi âm thương lượng ngầm và danh sách tử thần đã được thầy mã hóa và lưu trữ bên trong một vi thẻ nhớ thể rắn. Thầy đã khéo léo giấu nó bên trong ổ cót của chiếc đồng hồ cơ Poljot mạ vàng mà Bộ tặng thầy năm xưa. Chiếc đồng hồ ấy chính là chìa khóa mở ra cánh cửa công lý, là bằng chứng thép duy nhất có thể kéo Quách Mạnh Hùng xuống khỏi ngai vàng giả nhân giả nghĩa. Đêm nay, thầy phải thực hiện một nhiệm vụ bí mật: giải cứu đứa trẻ mang mã số 07 — Nguyễn Thanh Tùng — nhân chứng sống duy nhất còn kẹt lại sau vụ hỏa hoạn Trại Ánh Sao. Nếu thầy an toàn trở về, thầy sẽ tự tay giao chiếc đồng hồ cho con. Nhưng nếu thầy gặp bất trắc, chiếc đồng hồ sẽ thuộc về Tùng, hoặc sẽ lưu lạc trong bóng tối. Long, hãy nhớ kỹ lời thầy: Công lý của người chiến sĩ công an được xây dựng trên nền tảng của sự thật và pháp luật, không bao giờ được xây dựng trên sự thù hận cá nhân. Thù hận là một con quái vật mù quáng, nó sẽ biến người săn quái vật trở thành chính con quái vật mà họ căm ghét. Dù bất cứ giá nào, con phải giữ vững sự thanh sạch của tâm hồn. Hãy dùng chứng cứ để phán xét, hãy để ánh sáng của sự thật thay thầy thực thi công lý. Thầy tin con. Con là niềm tự hào lớn nhất trong cuộc đời binh nghiệp của thầy. Vũ Đình Khiêm.” Từng dòng chữ như khắc sâu vào tâm can Long. Một giọt nước mắt kìm nén suốt mười năm bỗng rơi xuống, làm nhòe đi chữ ký cuối cùng của người thầy. Nhưng lần này, giọt nước mắt ấy không còn chứa đựng sự bất lực và nỗi mặc cảm tội lỗi của kẻ sống sót. Nó rực cháy một ý chí sắt đá, một lời thề danh dự của người lính hình sự tiếp bước ngọn cờ dang dở. “Chiếc đồng hồ Poljot...” Uyên khẽ thốt lên, giọng cô rung lên vì kinh ngạc. “Hóa ra vi thẻ nhớ chứa toàn bộ chứng cứ vạch trần Quách Mạnh Hùng được giấu bên trong ổ cót của chiếc đồng hồ đó! Và hiện tại... chiếc đồng hồ đang nằm trong tay Nguyễn Thanh Tùng!” “Đúng vậy,” Long gấp cẩn thận bức thư lại, cất vào túi áo trong sát lồng ngực mình, nơi trái tim anh đang đập từng nhịp đanh thép. “Thầy Khiêm đã trao nó cho Tùng đêm đó để bảo vệ nó khỏi nanh vuốt của Quách Mạnh Hùng. Nhưng Tùng không hề biết bên trong chiếc đồng hồ có chứa vi thẻ nhớ. Hoặc có thể... cho đến tận gần đây nó mới phát hiện ra, và đó là lý do nó quay lại đây đêm nay để tìm kiếm mật mã giải mã, hoặc tìm cuốn nhật ký giải thích cấu trúc cơ khí của thầy!” “Nhưng Tùng đã không tìm thấy bức thư này,” Uyên tiếp lời, ánh mắt cô sắc sảo phân tích. “Và khi không tìm thấy thứ nó cần ở đây, hành động tiếp theo của nó sẽ là gì? Nó sẽ tiếp tục kế hoạch báo thù đẫm máu theo cách cực đoan của nó!” Đúng lúc đó, chiếc bộ đàm tác chiến gắn trên vai áo Long réo lên những tiếng rè rè chói tai, phá tan bầu không khí tĩnh mịch của căn phòng thờ: “Đội phó Long! Nghe rõ trả lời! Trực ban Phòng Cảnh sát Hình sự gọi Đội phó Long!” Long lập tức bấm nút đàm: “Tôi nghe, Long đây. Có chuyện gì?” Giọng Thượng úy Bùi Phương Thảo ở đầu dây bên kia vang lên dồn dập, xen lẫn tiếng gõ bàn phím lách cách và sự hoảng hốt tột độ: “Anh Long! Chị Uyên! Có biến lớn tại trụ sở Số 7 Thiền Quang! Cách đây mười lăm phút, một nhân viên chuyển phát nhanh công nghệ vừa giao một gói bưu phẩm khẩn cấp đến phòng trực ban tác chiến, người nhận đích danh là 'Đại úy Trần Hoàng Long — Đội phó Chuyên án H-10'!” Chân mày Long giật mạnh: “Người gửi là ai? Đã rà quét bom mìn chưa?” “Đã kiểm tra máy soi an ninh của Đội Công binh, không có thuốc nổ hay kíp nổ hóa học!” Thảo thở gấp. “Nhưng bên trong... bên trong là một vật chứng cực kỳ kinh dị! Thượng tá Toàn yêu cầu anh và chị Uyên lập tức quay về cơ quan ngay bây giờ!” Long và Uyên nhìn nhau, không ai nói một lời. Cả hai lao xuống cầu thang gỗ, băng qua màn mưa phùn ngõ Yên Thái, nhảy lên chiếc xe chuyên dụng. Tiếng còi ưu tiên rú lên xé toang màn đêm tĩnh mịch của phố cổ, chiếc Land Cruiser lao vút đi như một mũi tên xé gió, hướng thẳng về đường Thiền Quang. * Năm giờ sáng, trụ sở Số 7 Thiền Quang sáng rực ánh đèn huỳnh quang. Không khí trong phòng giao ban tác chiến của Đội Cảnh sát Điều tra Tội phạm về Trật tự Xã hội căng như một dây đàn sắp đứt. Thượng tá Trần Khắc Toàn đứng tựa lưng vào mép bàn hội ý, điếu thuốc lá Thăng Long kẹp giữa hai ngón tay đã cháy gần đến đầu lọc, tàn thuốc rơi lả tả xuống sàn mà ông dường như không để ý. Xung quanh ông, các trinh sát hình sự kỳ cựu của Ban Chuyên án H-10 đều đứng nghiêm nghị, ánh mắt dồn về chiếc bàn inox lớn đặt giữa phòng. Trên mặt bàn inox, chiếc hộp các-tông bọc giấy xi-măng màu xám đã được mở toang. Bên trong lớp m*t xốp chống sốc màu đen là một vật thể bằng đồng thau sáng bóng: một quả lắc đồng hồ cơ khí cổ điển, dài khoảng ba mươi centimet, được chế tác tinh xảo với những đường khắc rãnh hoa văn kỷ hà. Nhưng điều khiến bất cứ ai nhìn vào cũng phải rùng mình kinh hãi là toàn bộ bề mặt quả lắc ấy bị nhuộm một lớp phẩm màu đỏ thắm quánh đặc, bết dính và chảy thành từng vệt dài xuống đáy hộp, trông giống hệt như máu tươi vừa rỉ ra từ vết thương của một người sống. Ghim chặt quả lắc ấy vào tấm đệm gỗ bên dưới là một lưỡi dao găm quân dụng Thụy Sĩ cán đen, lưỡi dao sắc lẹm cắm ngập sâu gần ba phân, ánh lên sắc lạnh tàn nhẫn dưới ánh đèn trắng. Và kẹp chặt dưới mũi dao găm sắc nhọn ấy là một phong thư bằng giấy da màu xám tro. “Long, Uyên, hai đứa lại đây,” Thượng tá Toàn cất giọng khàn đặc khi thấy hai cấp dưới bước nhanh vào phòng. Ông vứt mẩu thuốc lá vào gạt tàn, ánh mắt nghiêm khắc nhưng chất chứa nỗi âu lo sâu sắc. “Chuyển phát nhanh nhận đơn hàng từ một hòm thư tự động tại bưu cục Cửa Nam lúc ba giờ sáng. Người gửi thanh toán bằng tiền mặt qua ứng dụng ẩn danh, camera bưu cục chỉ ghi lại được một bóng người trùm áo mưa đen, đội mũ lưỡi trai sụp xuống tận cằm.” Uyên không chần chừ, cô mở va-li lấy ra đôi kẹp gắp y tế bằng titan và một chiếc kính lúp phóng đại chuyên dụng. Đôi bàn tay thon thả của cô vững vàng tiến lại gần chiếc hộp, cúi người quan sát chất dịch màu đỏ: “Không phải máu người,” Uyên ngửi nhẹ mùi không khí bốc lên từ chiếc hộp, phán đoán rành rọt. “Không có mùi tanh của sắt và protein phân hủy. Đây là một hỗn hợp gồm sơn dầu màu đỏ son trộn với dầu bôi trơn đồng hồ tổng hợp Moebius 9010 — loại dầu bôi trơn cao cấp của Thụy Sĩ mà chúng ta đã tìm thấy trên thi thể Đinh Thục Mai và bẫy điện của Hoàng Thế Vinh. Kẻ gửi bưu phẩm này... chính là 'Bóng Mưa'.” Long bước tới, ánh mắt anh găm chặt vào mũi dao găm và phong thư. Vết sẹo mờ trên gò má anh giật nhẹ. Anh dùng đầu ngón tay mang găng cao su nhẹ nhàng rút bức thư ra khỏi mũi dao găm. Lá thư được viết bằng mực đen chống nước trên nền giấy thô ráp. Những nét chữ cứng cỏi, sắc cạnh như được vạch ra bởi một chiếc compa cơ khí, không hề có chút run rẩy hay do dự: “Gửi Ban Chuyên án và Đại úy Trần Hoàng Long, Mười năm trước, công lý của các người đã chết đuối dưới đáy sông Hồng cùng với người đàn ông duy nhất dám đứng lên vì sự thật. Các người khoác lên mình bộ cảnh phục, nhưng lại cúi đầu trước những đồng tiền bẩn thỉu của những kẻ đội lốt từ thiện. Máu phải trả bằng máu. Kẻ gieo gió phải gặt bão tố. Đặng Quốc Toàn đã chết ngạt trong chính sự ngột ngạt mà hắn từng đẩy những đứa trẻ vô tội vào. Đinh Thục Mai đã rơi xuống vực sâu như cái cách ả đạp đổ tương lai của những sinh linh không nơi nương tựa. Hoàng Thế Vinh đã bị thiêu rụi bởi dòng điện của sự trừng phạt. Bánh xe thời gian không thể đảo ngược. Giờ phán quyết đã điểm. Kẻ tiếp theo phải đền tội sẽ là kẻ khoác chiếc áo nhân từ nhất, kẻ dùng danh nghĩa cứu rỗi để thực hiện những tội ác ghê tởm nhất. Đừng cố ngăn cản định mệnh. Các người không thể bảo vệ một con quỷ.” Một khoảng lặng ngột ngạt bao trùm khắp phòng làm việc. Từng câu chữ trong lá thư nặc danh như những nhát búa nện thẳng vào lòng kiêu hãnh của lực lượng điều tra. Đó không chỉ là một lời đe dọa, đó là một bản tuyên ngôn báo thù, một tối hậu thư lạnh lùng được gửi đến từ bóng tối của một kẻ nắm giữ nghệ thuật đoạt mạng hoàn hảo. “Kẻ khoác chiếc áo nhân từ nhất...” Thượng úy Thảo lẩm bẩm, mặt cô tái mét. “Là ai? Chẳng lẽ lại là Quách Mạnh Hùng? Hắn là nhà tài trợ lớn nhất, luôn xuất hiện trên truyền thông với hình ảnh nhà hảo tâm vĩ đại!” “Không,” Long lắc đầu, giọng anh đanh thép như thép nguội. “Nếu là Quách Mạnh Hùng, Tùng sẽ gọi hắn là 'kẻ ngồi trên ngai vàng'. 'Kẻ khoác chiếc áo nhân từ'... một chiếc áo mang tính biểu tượng nghề nghiệp...” “Chiếc áo blouse trắng,” Nhã Uyên thốt lên, đôi mắt cô lóe lên tia sáng kinh ngạc. “Chiếc áo của người thầy thuốc!” Cùng lúc đó, chiếc kẹp gắp y tế trên tay Uyên khẽ tách lớp đệm lót dưới mũi dao găm. Bên dưới đáy hộp các-tông, bị mũi dao cắm xuyên qua một góc, là một vật thể nhỏ xíu mà thoạt nhìn rất dễ bị bỏ qua giữa lớp sơn đỏ bết dính. Đó là một tấm danh thiếp bằng giấy gân cao cấp mạ nhũ vàng ở góc. Dù đã bị vấy bẩn bởi một vệt dầu máy Moebius 9010 loang lổ, nhưng những dòng chữ in nổi trên tấm danh thiếp vẫn hiện lên rõ mồn một trước mắt tất cả mọi người: “PHÒNG KHÁM ĐA KHOA QUỐC TẾ PHÚC TÂM Bác sĩ Chuyên khoa II: PHẠM KHẮC DUY Nguyên Trưởng bộ phận Y tế & Giám sát Sức khỏe Trại bảo trợ Trẻ em Ánh Sao (2010 – 2014) Địa chỉ: Số 88 Phố Thợ Nhuộm, Hoàn Kiếm, Hà Nội.” Mặt sau của tấm danh thiếp, một dòng chữ viết tay bằng mực đỏ nguệch ngoạc khắc sâu vào thớ giấy: “Hẹn gặp lúc 06:00. Khi tiếng chuông nhà thờ đầu tiên vang lên.” Long liếc nhìn đồng hồ đeo tay. Năm giờ mười lăm phút sáng. Chỉ còn đúng bốn mươi lăm phút nữa trước khi tiếng chuông sớm của Nhà thờ Lớn Hà Nội ngân vang, báo hiệu bình minh của ngày mới bắt đầu trên những con ngõ ẩm ướt của phố cổ. , , vn, live , vn